bitterfly
Вот все эти погасшие огни экранов. Щелчок, а потом неизвестность. Крик, за которым тишина. Вспышка, за которой темно. Удар, за которым...смерть?..
Небо не спит, а под небом свились в узлы душащие сами себя и друг друга. Те, которые спят, и могут проснуться во сне сотни раз, и это не значит ничего и ничего не меняет. Должно ли это вообще что-то менять. ..Когда-нибудь ты увидишь этот сон, и мы падаем вниз и вниз. Мне хотелось бы рассказать, как это все на самом деле, и как нет никакого дела, но..ты ляжешь чуть раньше меня и увидишь во сне мир, в котором нет нас. Остается желать только боли, которой не знают люди. Остается желать только чувства, которое разрушит тело. На что ты смотришь такими глазами?..
Здесь солнце устало, километры легли на снег. Не согреться, не встать и не крикнуть. Не перекричать эту белую пустошь. и тишину. Дотронуться? Нет, бессильна иллюзия ощущений. Прикасаться, впрочем, тоже не к чему. Само же прикосновение есть передача тепла и движений. Но их не бывает. Тише. Не спи. Тут стихают стоны, тут связки устали рваться. Тут дети ждут маму домой, но не тронут шаги этот снег. А мама бежит, и торопится, и ноги стирает наверное в кровь, а кости крошатся затем в эту стылую пыль, что падает, падает с неба. Мама правда очень спешит. И опаздывает. Вот уже бесконечность как. Тише. Не спи. Иней это в твоих волосах или пепел; может быть, седина от сгоревших вмиг мыслей, кто знает.. Никто больше не хочет знать. Губы твои кажутся такими острыми под корочкой льда - хрупкой и тонкой. Прозрачно-красной, стянувшей трещины и рубцы безответных криков. А теперь тишина, немота без конца и края. Теперь и слезы не прольют глаза. Говорят, сюда приходят после боли, после крови, после надежды. И ты ждешь - но ничего не происходит. Ты не ждешь - и ничего не происходит тоже. Что держишь ты такими руками? Все. Все тщетно на свете.все.
Небо не спит, а под небом свились в узлы душащие сами себя и друг друга. Те, которые спят, и могут проснуться во сне сотни раз, и это не значит ничего и ничего не меняет. Должно ли это вообще что-то менять. ..Когда-нибудь ты увидишь этот сон, и мы падаем вниз и вниз. Мне хотелось бы рассказать, как это все на самом деле, и как нет никакого дела, но..ты ляжешь чуть раньше меня и увидишь во сне мир, в котором нет нас. Остается желать только боли, которой не знают люди. Остается желать только чувства, которое разрушит тело. На что ты смотришь такими глазами?..
Здесь солнце устало, километры легли на снег. Не согреться, не встать и не крикнуть. Не перекричать эту белую пустошь. и тишину. Дотронуться? Нет, бессильна иллюзия ощущений. Прикасаться, впрочем, тоже не к чему. Само же прикосновение есть передача тепла и движений. Но их не бывает. Тише. Не спи. Тут стихают стоны, тут связки устали рваться. Тут дети ждут маму домой, но не тронут шаги этот снег. А мама бежит, и торопится, и ноги стирает наверное в кровь, а кости крошатся затем в эту стылую пыль, что падает, падает с неба. Мама правда очень спешит. И опаздывает. Вот уже бесконечность как. Тише. Не спи. Иней это в твоих волосах или пепел; может быть, седина от сгоревших вмиг мыслей, кто знает.. Никто больше не хочет знать. Губы твои кажутся такими острыми под корочкой льда - хрупкой и тонкой. Прозрачно-красной, стянувшей трещины и рубцы безответных криков. А теперь тишина, немота без конца и края. Теперь и слезы не прольют глаза. Говорят, сюда приходят после боли, после крови, после надежды. И ты ждешь - но ничего не происходит. Ты не ждешь - и ничего не происходит тоже. Что держишь ты такими руками? Все. Все тщетно на свете.все.
-
-
01.11.2008 в 16:26-
-
01.11.2008 в 23:49